“只要共和國還在，只要人民還在，只要那根刺還紮在壓迫者喉嚨裏——”
“這件事，就沒完。”
他後退一步。
三萬人的廣場，鴉雀無聲。
雷諾伊爾沉默了幾秒。
然後，他開口，聲音放得很輕：
“我小時候，在北境礦場，聽過一個故事。”
“說有個老頭，一輩子種樹。有人問他：你種的樹，你自己又用不上，圖甚麼？”
“老頭說：我用不上，我兒子用得上。”
“那人說：你兒子也不一定用得上。”
“老頭說：那就我孫子。”
“那人說：你孫子也不一定。”
“老頭說：那就孫子孫子孫子。”
“那人說：那你要種到甚麼時候？”
“老頭指着眼前那片荒山，說：種到山綠爲止。”
臺下有人笑。
笑着笑着，哭了。
雷諾伊爾沒有笑。
他看着臺下，看着那三萬雙眼睛——有的渾濁，有的明亮，有的只剩下疤痕。
他說：
“南方那片山，現在也荒着。”
“五億人在那邊，等我們去種樹。”
他頓了頓。
“他們等了三十年。”
“不能再讓他們等下去了。”
他把右手放在左胸，不是敬禮，是按住自己的心臟。
“我叫雷諾伊爾。”
“共和國第二任主席。”
“我在這裏，代表所有還活着的人，對那些在南方受苦的同胞說一句話。”
他深吸一口氣。
“再等等。”
“路很難走，但我們已經在鋪了。”
“鋪路要時間，要糧食，要鐵，要血。”
“但我們有。”
他看向人羣裏老科瓦，看向安德烈，看向葉戈爾，看向那個用嘴叼着國旗的年輕士兵。