明日方舟開始動了。不是慢慢地動，是忽然動的，像一頭沉睡了很久的巨獸翻了個身。地面在震動，碎石從地上彈起來，滾到他腳邊。光柱更亮了，不是亮了一點，是亮了很多，像有人在那根光柱裏面點了一顆太陽。光從基地中央向四面八方湧去，湧過廢墟，湧過平原，湧過那些乾涸的河牀，湧過那些從河牀上走過來的人。光落在地上，地上的草長出來了。不是慢慢地長，是忽然長的，像有人在地上鋪了一層綠毯。草是綠的，嫩綠的，在暮色裏泛着光。花也開了，不是一朵，是很多朵。紫色的，很小，一簇一簇的，擠在一起。和她捧的那束一樣。
天氣變了。不是慢慢地變，是忽然變的。風停了，雲散了，天不再是灰的，是藍的，很藍，像被水洗過。太陽還沒有落下去，西邊的天際線被燒成橘紅色，映在那些花上，映在那些草上，映在那些從河牀上走過來的人的臉上。他們抬起頭，看着那片藍。他們從來沒有見過這樣的天。暗區的天是灰的，永遠是灰的。今天不是。今天是藍的。
明日方舟建造了一座房子。不是慢慢地建的，是忽然建的。石頭從地裏長出來，木頭從石頭縫裏長出來，瓦從木頭縫裏長出來。門是鐵的，窗是玻璃的，屋頂是瓦的。房子很大，很宏偉，比教堂還大，比教堂還高，比教堂還漂亮。它立在那裏，像一座山。
笑口常開——奧古斯塔·克萊門提婭——站在那所房子門口，看着那片藍，看着那些花，看着那些草，看着那個銀白色頭髮、豎瞳、白金色眼睛的人。他沒有看她。他看着遠方，看着那片他從來沒有見過的藍。她看着他，看了很久。然後她走過去，站在他旁邊。她伸出手，握住了他的手。他的手很大，她的手很小。她把他的手包在掌心裏。他的手是涼的，她的手也是涼的。但她們握着，沒有鬆開。
“你累了嗎？”她問。
“累了。”
“能撐住嗎？”
“能。”
她看着他的臉。那張臉不是他的，是別人的。是那個從石板裏走出來的人的，是那個坐在那把破椅子上、被七十五盞燈照着的人的，是那個說“不跪”的人的。但眼睛是他的。那雙眼是灰藍色的，很淡，像冬天的湖水。湖面結了冰，但冰下有水，水裏有魚，魚在遊。她看了很久。
“你甚麼時候變回去？”
“不知道。也許明天，也許後天。也許不會變回去了。”
她看着他，看了很久。“變不變都行。你是你就行。”
他看着她，看了很久。“我是。”
她笑了。笑得很輕，像在對自己說話。他把她的手握得更緊了。她也握緊了一些。她們站在那裏，看着那片藍。天黑了。星星出來了。光柱還在，它不會滅。它會在那裏，等他們醒來，等他們走出去，等他們去做他們該做的事。他們不會停。他們也不會再停了。
完