菜市場裏，人擠人。
賣菜的扯着嗓子吆喝，買菜的扯着嗓子還價。雞叫，鴨叫，孩子哭，大人罵，混成一片。
那個賣肉的胖女人今天特別高興，因爲有人把她剩下的肉全包了。
那個賣魚的小夥子今天特別不高興，因爲魚沒賣完，得拿回家自己喫。
那個賣糖葫蘆的小販推着車，一邊走一邊喊，喊得嗓子都啞了，但糖葫蘆還剩三根。
周老闆從雜貨店出來，站在門口看了一會兒。
然後他轉身回去，拿了一毛錢，買了兩根糖葫蘆。
一根給小梅，一根給自己。
他老婆看見了，白了他一眼：“多大的人了，還喫這個。”
周老闆沒說話，咬了一口。
甜。
黏牙。
但他笑了。
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晚上七點，榮軍院。
老科瓦坐在院子裏，抽着旱菸袋。
煙鍋裏的火星一明一滅，映在他滿是皺紋的臉上。
葉戈爾坐在旁邊，閉着眼睛，耳朵微微動着。
“科瓦叔，”葉戈爾說，“你聽。”
老科瓦豎起耳朵。
遠處，有歌聲。
不是瑪利亞老太太的。是另一羣人。年輕的，男男女女都有，在唱歌。
調子很陌生，不是老歌，是新歌。
歌詞聽不清，但很歡快。
“那是啥？”老科瓦問。
葉戈爾聽了一會兒。
“好像是……”他頓了頓，“好像是新建的那家紡織廠，工人們下班了，在唱歌。”
老科瓦沒說話。
他抽着煙，聽着那歌聲。
歌聲飄過來，斷斷續續，在夜風中散開。
他忽然想起很久以前，他年輕的時候，也喜歡唱歌。那時候還沒打仗，還沒丟胳膊，還沒死兒子。那時候他和工友們下了工，也這樣唱歌。
後來就不唱了。
現在，又有人唱了。
他聽着那歌聲，嘴角動了動。
沒唱出來，但有點想唱。