最後一個出去的是維裏奈安。他走到門口停下來，沒有回頭。“主理任席。”
葉雲鴻看着他。
“那些人——那些信徒——他們也是人。”
葉雲鴻沒有說話。
維裏奈安站了一會兒，然後推開門，走了。門關上了。葉雲鴻一個人坐在空蕩蕩的會議室裏。燈還亮着，桌布還是灰的，二十幾個杯子還在，杯子裏有喝了一半的水，有泡開的茶葉，有涼透的咖啡。他看了很久。然後他站起來，走到窗前。天是灰的，雲層壓得很低。他看着那片灰濛濛的天。他想起那些信徒。那些每天早晨面對真理之鏡誦唸圓周率的人。那些每天傍晚寫下“今日最接近混亂的三件事”的人。那些把一生壓縮成一條直線的人。他們不是壞人。他們只是信了不該信的東西。他們擋了路。他要把他們搬開。搬得遠遠的。搬到看不見的地方。搬到他們的孩子只會說卡莫納語、他們的歷史書裏全是卡莫納英雄、他們的歌裏全是卡莫納調子的地方。他不知道他們是信徒還是奴隸。也許都是。也許都不是。他只知道，他必須這樣做。不做，那些死了的人就白死了。不做，那些等着器官移植的病人就白等了。不做，這個國家就白打了。他站在那裏，看着那片灰濛濛的天。風吹過來，把窗玻璃吹得輕輕響。他伸出手，在玻璃上畫了一個圈。圈是圓的，閉合的地方沒有歪。他看了一會兒，把手收回來。他想起那些器官。那些從信徒身上取下來的、還溫熱的、還在跳動的器官。它們會被裝在保溫箱裏，被送上飛機，被送到各個城市的醫院。它們會被放進那些病人的身體裏。那些病人會醒過來，會慢慢恢復，會重新走路，會重新喫飯，會重新笑。他們不知道那些器官是從哪裏來的。他們不需要知道。他們只需要知道——他們還活着。而那些死了的人，不會再說話了。他轉身，走回桌前，坐下。他拿起筆，翻開一份新的文件。文件是白的，紙很厚，上面印着幾個字——《阿曼託斯聖教信徒資產處置方案》。他看了第一行，沒有看進去。他放下筆，靠在椅背上，閉上眼睛。他想起那個聖言之喉。想起他說的話——“我想要結束的是痛苦，不是生命。但是隻有結束的生命才能結束痛苦。”他懂那句話。不是因爲他想死，是因爲他見過太多想死的人。那些人不是想死，他們是不想再疼了。他睜開眼睛。窗外的天還是灰的，但東邊的天際線上有一道極細的光，灰白的，像有人用刀在夜幕上劃了一道口子。他看了很久。然後他拿起筆，繼續批文件。
新曆16年5月3日聖輝城第七區。廣播從早上就在播，喇叭掛在電線杆上，被風吹得晃，聲音時大時小，但每個字都清清楚楚。“……阿曼託斯聖教已被定性爲叛國組織。任何信奉、傳播、資助該教派的行爲，一律以叛國罪論處。羣衆舉報，一人一千塊。舉報方式……”
老科瓦站在鐵匠鋪門口，手裏握着錘子，沒有打鐵。他聽着廣播，臉上的皺紋一動不動。米哈伊爾蹲在旁邊，用那兩根殘存的手指夾着鉗子，鉗子夾着一塊燒紅的鐵料，鐵料慢慢變黑了。
“科瓦叔，你聽懂了沒？”
老科瓦沒有回答。他看着街對面那間雜貨店。周老闆也站在門口，手裏拿着雞毛撣子，沒有撣灰。他們隔着一條街對視了一眼。周老闆點了點頭，老科瓦也點了點頭。他們甚麼都沒有說。他們不需要說。
周老闆的老婆從裏屋出來，手裏端着一碗紅糖水。“老周，你說那些人——那些信那個甚麼教的——真的該流放嗎？”
周老闆看着她。“他們信了不該信的東西。”
“那也不該——”
“該不該，不是我們說了算的。”他把雞毛撣子放在櫃檯上，接過那碗紅糖水，喝了一口。甜的。他想起張天卿。那個愛喫糖、但一輩子捨不得喫的人。他想起他死的那天，那個老太太哭着喊“主席還沒喫到糖”。他把碗放下。
“我出去一趟。”
“去哪？”
“街道辦。舉報。”
他老婆愣住了。“你舉報誰？”
“不知道。去了就知道了。”
他走了。他老婆站在門口，看着他的背影消失在街角。風吹過來，把門板吹得輕輕晃。她站在那裏，站了很久，然後轉身走進屋裏。
暗區邊緣舊帝國遺蹟羣。人間失格客蹲在一根倒塌的石柱後面，手裏握着那柄手術刀改造的短刃。刀柄是溫的，被他掌心的溫度捂熱了。他的眼睛半閉着，不是在休息，是在聽。聽風裏的聲音，聽碎石滾動的聲音，聽那些藏在廢墟深處的東西的呼吸聲。笑口常開趴在他旁邊，揹包裏的書已經少了很多——他們把大部分書藏在了另一個地方，一個只有他們知道的地方。只留下最關鍵的幾本，那本紅色的小書，那本只有一行字的帝國史，還有那本從舊帝國博物館帶出來的、手寫的、紙都快碎了的舊帝國編年史。
“他們還在追？”她的聲音很輕。
“嗯。”他沒有睜眼，“帝國之拳。不是守夜人。比守夜人快，比守夜人聰明，比守夜人懂得配合。”他睜開眼睛。他的眼睛變了，不是灰藍色的，是一種很淡很淡的金色，像舊銀子被火燒軟了，從裏面透出光來。那道豎瞳很細，很窄，像刀鋒上的一道反光。
他想起那些帝國之拳。那些三米四高的暗銀色裝甲，那些沒有五官的面罩，那些從面罩視窗裏透出的微弱的藍光。他們不是機器，他們有人的思考，有戰術配合，有耐心。他們不追，他們堵。堵在前面，堵在側面，堵在後面。他們在收網。他不知道他們在守甚麼。也許是那些書，也許是那些歷史，也許是那個已經死了的帝國。他只知道，他們不會讓開。他只能跑。跑得比他們快，跑得比他們遠，跑得比他們的網收得緊。
“走。”他把刀收起來，拉着笑口常開往廢墟深處跑。身後沒有腳步聲。但他知道他們在那裏，在那些石柱後面，在那些穹頂上面，在那些半埋在土裏的雕像旁邊。他們在等。等他們跑不動，等他們停下來，等他們自己撞進那張已經織好的網。
夜幽市新曆16年5月3日深夜。雨又下起來了。不是那種溫柔的雨，是南方的、急的、猛的那種，砸在鐵皮屋頂上噼裏啪啦的，像無數顆小石子。巷子裏沒有燈，路燈被誰打碎了，玻璃碴鋪了一地，在雨水裏泛着冷光。喪鐘蹲在巷子深處，靠着一面牆。他的大衣溼透了貼在身上，水從下襬往下滴，匯成一小攤。他沒有動。他手裏握着那把從軍人手裏奪來的制式手槍。槍是冷的，彈匣是滿的，保險還開着。他的手指搭在扳機護圈上，沒有扣。
他在等。等那些追他的人來。國際追殺令。賞金不設上限。誰殺了他，卡莫納必有重賞。全世界都在找他。他笑了。笑得很輕，像在對自己說話。“值了。”他把槍收起來，站起來，往巷子外面走。他走得不快，每一步都踩得很實，皮鞋踩在溼漉漉的石板上，啪嗒啪嗒的，像很多人在同時趕路。他走到巷口停下來，看着外面那條街。街上很空，沒有行人，沒有車輛，只有雨，只有風，只有那些從窗戶裏透出來的昏黃的燈光。他站在那裏，風吹過來，把他的大衣吹得鼓起來。他想起那個軍人。那個年輕的、臉上有傷疤的、手裏拿着一本書的軍人。他殺了他。不是因爲恨，是因爲他需要一把槍。他需要讓那些人知道他還能殺人。殺那些他們以爲保護得了的人。他不知道那個軍人叫甚麼名字。他不需要知道。他只知道他的賬又添了一筆。他還不了了。他走了。他的腳步聲在石板路上響着，很輕，很遠，像一個人在很遠的地方敲門。沒有人應門。沒有人開窗。沒有人知道他來過。他走進夜色裏，走進那個還有人在等他回家的地方。那個地方已經沒有人在等他了。薩繆爾死了。他一個人。他走了很久，走到一條河邊停下來。河水是黑的，很靜，映着天上的雲。他站在那裏，看着那片水，看着自己的倒影。倒影很模糊，看不清臉。他伸出手，摸了一下水面。水是涼的，倒影碎了，又合上，又碎了。他把手收回來，轉身走了。
聖輝城政務院頂層辦公室新曆16年5月4日凌晨。葉雲鴻沒有睡。他站在窗前，手裏握着那份剛剛簽署的《阿曼託斯聖教信徒資產處置方案》。紙是白的，簽名是黑的，他看了很久。他想起那些信徒。那些被流放到歐克利坦的、終身勞役的、不會說話的人。他們的器官被取走了，被裝進保溫箱，被送上飛機，被送到各個城市的醫院，被放進那些病人的身體裏。那些病人會醒過來，會慢慢恢復，會重新走路，會重新喫飯，會重新笑。他們不知道那些器官是從哪裏來的。他們不需要知道。他們只需要知道——他們還活着。而那些死了的人，不會再說話了。
他想起那首詩。不是他寫的，是很多年前墨文抄給他的。“每一個時代都在喫人，喫不同的人。戰火摧毀的不僅生命，還有理智。當貪婪達到了極限，逝者將會瘋狂。詛咒將會降臨。”他以前不懂，現在他懂了。他在喫人。用另一種方式。不是用刀，不是用槍，是用筆。簽下名字，那些人就被流放了。簽下名字，那些人的器官就被取走了。簽下名字，那些人的生命就變成了別人的生命。他不知道自己是獻祭者還是享用者。也許都是，也許都不是。他只知道，他必須這樣做。不做，那些死了的人就白死了。不做，那些等着器官移植的病人就白等了。不做，這個國家就白打了。
他站在那裏，看着窗外那片灰濛濛的天。風吹過來，把窗玻璃吹得輕輕響。他伸出手，在玻璃上畫了一個圈。圈是圓的，閉合的地方沒有歪。他看了一會兒，把手收回來。他想起那個聖言之喉。想起他說的話——“犧牲僅僅一次的生命，換來不死之軀。迎接你的是新生還是更大的毀滅呢？”他懂那句話。不是因爲他想死，是因爲他見過太多想死的人。那些人不是想死，他們是不想再疼了。他閉上眼睛。陽光從窗戶照進來，落在他臉上，暖的。他靠在椅背上，慢慢睡着了。沒有夢。
第七卷·深淵迴響·第十五章完