他低下頭，看着那封電報。
然後他忽然笑了。
笑得很輕，很淡，像是終於可以鬆一口氣的那種笑。
“您不說話，我就當您聽見了。”他說。
他轉身，準備下山。
走了幾步，又停下。
回頭。
墓碑還是那塊墓碑。電報還是那封電報。花還是那些花。
但陽光照在上面，好像比剛纔更暖了一些。
他點點頭，繼續走。
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山腳下，墨文坐在一塊石頭上，等着他。
老人穿着那件舊袍，手裏拿着筆記本。陽光照在他花白的頭髮上，照在他滿是皺紋的臉上，照在他那雙握着筆的手上。
雷諾伊爾走到他面前，停下。
“寫完了？”他問。
墨文搖頭。
“沒寫完。”
“還差甚麼？”
墨文看着他，沉默了幾秒。
然後他翻開筆記本，念道：
“戰爭，那是一個個像秸稈般倒下的生靈。”
“那是一個又一個家庭，一個又一個人類，永遠無法抹去刻在骨髓裏的疼痛。”
“那時明明有美好未來，卻只剩半截的學生。”
“那是上學回家，卻陡然發現已經失去雙親，一下成爲孤兒的孩子。”
“那是疼痛翻滾艱難爬行，想要靠近未來，卻無力嚥下最後一口氣的普通人。”
“那是墓園裏沉默到讓人心疼，痛苦到幾次暈厥的民衆。”
“那是沾滿血跡的大地，那是密佈硝煙的半空，那是冷庫裏的一枚枚炮彈。”
他合上筆記本。
“而推動着製造這一切的幕後黑手，最大的兇手，將在層層屍骸堆疊的臺階上，一步步登臨神座，接受歡呼，擺脫衰老——”
他看着雷諾伊爾。
“這樣的結局，你接受嗎？”
雷諾伊爾沒有回答。
他站在那裏，像一尊雕像。
墨文繼續問：
“這樣的發展，你接受嗎？”