八千九百九十一億。
打了兩個月，死了四十八萬五千人，花了這麼多錢。
但國家還在。
錢還在。
希望還在。
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晚上九時，聖輝城第七區，老科瓦的鐵匠鋪。
叮噹聲從黃昏敲到掌燈。
老科瓦用嘴叼着錘子，一下一下，敲打一片燒紅的鐵板。米哈伊爾坐在旁邊，用那兩根殘存的手指夾着鉗子，固定鐵件。
鋪子門口，蹲着幾個街坊。
他們在聊天。
聊今天看到的那些士兵，聊那些歡迎的場面，聊那些還在前線的人。
一個說：我兒子今天回來了。
另一個說：我侄子還在前線。
又一個說：我鄰居家的孩子，沒回來。
老科瓦聽着，沒有停錘。
當。
當。
當。
錘聲一下一下，像心跳。
他想起自己的兒子。
伊戈爾。
死在龍域。
沒回來。
但他知道，那些回來的人，會替他活着。
那些沒回來的人，會有人記住。
他吐掉嘴裏的錘子，拿起鐵件對着燈光端詳。
那是一把刀。
很普通，但很鋒利。
明天，他要把它送給一個剛回來的士兵。
那個士兵說，想要一把刀，給兒子留着。
他說好。
他繼續打鐵。
叮噹。
叮噹。