七萬人，守着幾十公里的防線。
敵人還有多少？他不知道。
但每次進攻，都有坦克，都有火炮，都有步兵。
沒完沒了。
他看着那些衝過來的黑影，忽然覺得很累。
不是身體的累。
是心的累。
他想起三個月前，十三萬人，意氣風發。
他想起那二百個逃兵，消失在夜色裏的背影。
他想起那些死去的戰友，一張一張的臉。
他想起老鄭，想起小林，想起阿城，想起阿寬。
想起那些還在戰壕裏，用凍僵的手端着槍的士兵。
他深吸一口氣。
然後他舉起手。
“煙中惡鬼——”
聲音嘶啞，但還在。
“——豈能放肆！”
八千個黑色的身影，再次消失在煙裏。
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新曆15年，1月16日，傍晚。
第一百零七天的傍晚。
太陽落下去的時候，南方的地平線上，出現了煙塵。
不是敵人的煙塵。
是另一種。
顧嚴山站在斷牆上，眯着眼睛，看着那片煙塵。
他的手在抖。
不是冷。
是別的甚麼。
克里斯蒂亞夫跑過來，站在他身邊。
他也看着那片煙塵。
他也在抖。
煙塵越來越近。
越來越清晰。
是一支軍隊。
無數支軍隊。