卡爾·馮·施特勞森
血色之鷹
冷。
最先回來的感覺是冷。不是凍原上那種刮骨的、帶着雪粒的風的冷。是從裏面透出來的，空了。像被人用勺子把五臟六腑都挖走了，剩下一個皮囊，敞着口，任由地底三百米的寒意一絲絲滲進來，填滿。
我能聽見自己的心跳。很慢，咚……咚……像隔着很厚的冰層在敲鼓。每敲一下，胸口就跟着疼一下。不是傷口那種疼，是裏面有甚麼東西碎了，碴子隨着心跳在扎。
我睜開眼。眼皮很重，上面結着霜。視線模糊了一會兒，才慢慢對上焦。
密室沒塌。但跟塌了差不多。那些亮了幾百年的神骸符文，現在全暗了，像燒盡的炭。牆壁上全是裂，大的能塞進拳頭，小的像蛛網，密密麻麻。原來那個放錘子的三角形臺子，碎了，崩得到處都是石頭渣子。空氣裏有股味兒，像鐵鏽，又像甚麼東西燒糊了，還混着一股……甜膩膩的、像凍肉放久了的腐敗氣。是我身上的味兒嗎？大概是。
我動不了。脖子像是被凍住了，只能勉強轉動一點點眼珠。我看見奧托了。他躺在我右邊不遠，姿勢還挺好看，側着身，一隻手還墊在臉下面，像睡着了。可他眼睛是睜着的，瞪着天花板，裏面啥也沒有。空的。跟他媽商店櫥窗裏那些假人眼睛一樣。他手腕上那個總髮光的金色紋身，焦了，黑乎乎一塊，皮都翻起來了。他不動，也不喘氣。
西格瑪……我沒看見西格瑪。只看見他原來跪的那地方，有一小堆金色的灰，很細，像磨碎了的礦石粉，上面蓋着一層從頂上震下來的普通灰塵。風一吹——哪兒來的風？——那金灰就飄起來一點，又落下。沒了。就剩這個。
那把錘子也不見了。
我腦子裏亂得很。一會兒是凍原上的暴風雪，嗚嗚地嚎；一會兒是父親死前抓住我胳膊，手指像鐵鉗，說“別碰冰層下的東西”；一會兒是鐵砧堡城牆上，那些崽子們喊着“爲了施特勞森”往下跳，然後被聯軍的炮火打成一片血霧；一會兒又是剛纔……剛纔那團黑乎乎的人影，那雙閉着但比睜着還嚇人的眼睛，還有他最後說的話。
“抱歉了。”
“餓了。”
然後就是疼。說不清的疼。不是刀子割肉的疼，是有甚麼東西從你骨頭縫裏、從你腦仁兒深處，被硬生生往外抽的疼。抽走的好像不止是力氣，還有別的東西。我記得冰湖上第一次獵到白熊的興奮，記得老庫爾特教我用刀時他手上的繭子，記得我婆娘生第一個孩子時屋裏燒的熱炕和血腥味……這些玩意兒，好像也跟着一起淡了，遠了，像隔着一層越來越厚的毛玻璃在看舊畫片。
現在剩下的，主要就是冷。還有餓。
真他媽怪。剛被人當成飯“喫”了一頓，自己倒覺得餓。胃裏像有個窟窿，火燒火燎地空。想喫東西。熱乎的，帶血的。剛宰的鹿，脖子一刀，血還燙嘴，肉哆嗦着……
我舔了舔嘴脣。嘴脣乾裂，舌頭掃過去，是沙子和血痂的味道。
我試着抬了抬手。右手的手指頭能動，但很費勁，像不是自己的。我慢慢把手挪到眼前。手背上青筋暴起，但皮膚顏色不對，不是活人的肉色，是種死白死白的，還泛着點不正常的淡藍。指甲蓋底下，好像也有那種顏色在沁。
我要死了。
這個念頭冒出來，意外的平靜。沒有怕，沒有不甘，就像知道太陽落山了天就會黑一樣自然。
只是有點……可惜。
可惜不是死在凍原上，不是死在衝鋒的路上，不是被哪個夠分量的對手一刀捅穿。是像條老狗一樣癱在這暗無天日的地底下，被一個不知道算不算人的玩意兒吸乾了，然後等着身體慢慢變冷，變硬。
真他媽不體面。
凍原上的規矩，戰士死了，要面朝天空，讓鷹把眼睛帶走，靈魂才能找到路。死在地下，靈魂會迷路，會在黑暗裏一直打轉，變成地縛靈，最後消散。
我的靈魂……還剩下多少？夠不夠鷹叼的？
眼皮又開始沉了。那股從裏面透出來的寒氣，正在往骨頭裏鑽。我知道，等它鑽到心口，我就該涼透了。
遠處好像有聲音。很悶，轟隆隆的，像打雷，又像很多人在上面跑，在砸東西。是聯軍進城了吧？那些北境的泥腿子，張天卿的兵。他們現在該在慶祝了，喝酒，喫肉，把我們的旗子從城牆上扯下來，扔火裏燒。
也好。
燒乾淨點。
反正……舊的也該燒燒了。
父親，我沒守住。凍原，我也沒守住。連個體面的死法，都沒守住。
但我試過了。真的試過了。
就是……有點累。
讓我睡會兒。
就一會兒。